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Havia músicas altas que davam cor e vida à morte. Faltou mesmo chamar disc Joker para misturar branco no preto ou um cantor que bate na nguimbi. Nos seus olhos não se via dor nenhuma, ninguém sentia dor. Um bando de mulheres que ainda tinha um pouco de compaixão pela amiga do arreou-arreou chorava. Um outro bando mandou-as calar dizendo que o óbito era de gente modernizada e que fizessem pouco barulho.